El Místico

Todos los amantes de The Beatles queremos que George sea nuestro beatle favorito, creo yo, porque eso nos hace ver un poco más interesantes, aunque no sepamos que decir de él, más que enumerar algunas canciones y sentirnos un poco más elevados y entendedores de la música que vibra fuerte. 

Sin embargo unos cuantos no tienen ni idea de los temas que Harrison compuso para la banda más mimada de la historia, muchos menos son los que saben que George uso un gong, si un gong en un tema y aunque no le interese a nadie es el principio de esta historia, donde participa Madonna y a su vez es la canción de una película de la década de los 80s donde actúa con su flamante esposo Sean Penn, donde los dos juntos al gong buscan opio en 1938. Una película que estuvo nominada a la séptima edición de los Golden Raspberry Awards, donde Madonna ganó el premio a la peor actriz del año y Penn perdió el premio con Prince como peor actor del año por la película Under the Cherry Moon. Esta historia quedó escondida en el disco Cloud Nine, escondida como el juego de E.T. para Atari.

Todos queremos que sea George ese Beatle iluminado, centrado y cósmico, ese beatle que la fama no se le subió a la cabeza, todos queremos que sea él, aprender a tocar el sitar como él, hacernos los místicos, un sueño que se desvanece rápido, nadie vende sitares por estos lados y si se venden no hay quien enseñe a tocarlos como se debe y eso hace efímero el sueño de tocar sitar, no hay Ravi Shankar, no hay viaje a Darjeeling posible. Sin embargo pocos saben que a través de George y su influencia hindú ocurrieron un montón de historias mínimas. Historias como la de Haruki Murakami que en su libro más famoso su protagonista vuelve a recordar traumáticos eventos de su adolescencia al escuchar Norwegian Wood, quizas el primer tema de The Beatles al que George le hizo arreglos con un sitar. 

Sin embargo muchos no saben que antes de la disolución de la banda, George ya había compuesto un disco solista para una película que muchos años después inspiraría a los hermanos Gallagher de Oasis para uno de sus temas más famosos: Wonderwall. En 1968 un disco de sitar para una película psicodélica, con ayuda de Ravi Shankar & company. Este famoso músico hindú al que hace unos años se lo confundió con el gurú Sri Sri Ravi Shankar que en 1981 creo la secta "El arte de vivir" donde curran con enseñar a meditar. Pobre Ravi, el músico, el brahmán que le enseñó a George, pobre Shankar el papá de Norah Jones, ¿Sorprendidos? Este músico que a pesar de nacer muchos años antes que George lo acompañó hasta el día de su muerte.

En 2002, Londres Ravi Shankar haría el increíble Concert for George para conmemorar el primer año de George iluminado. En él participaron Eric Clapton quien le usurpó el amor de Patty Boyd a George a fines de los 60s, Terry Gilliam y los Monty Python, Tom Petty, Paul, Ringo, un joven Dhani Harrison hijo de George y toda la banda del Ravi. Un emocionante homenaje al "beatle callado".

Esta es parte de la historia de George, un Gong, Madonna, Sean Penn, opio en Shanghái, los Golden Raspberry Awards, Prince, E.T., Ravi Shankar, su hija Norah Jones, Murakami, Norwegian Wood, los Gallagher, Oasis, Wonderwall, Sri Sri Shankar, El arte de vivir, Eric Clapton, Patty Boyd, Terry Gilliam, Los Monty Python, Tom Petty, Paul, Ringo y Dhani Harrison en un concierto homenaje. Todos queremos que George sea nuestro beatle favorito y ahora empiezo a entender porque.

Lento reproche

Que si me lleva algo

Que me lleve el viento

Que me lleve lento

Que sepa cuanto valgo

Fuente del reproche

Que me duela fuerte

Calma ya a la muerte

Fiebre de la noche

Cuéntale la historia

De la hoja en blanco

Sentado en un banco

Cuéntale memoria

Que si me lleva algo

Que me lleve el viento

Que sino lo invento

Como aquel Hidalgo

Consume el latido

Borra lo pendiente

No dejes que reviente

Haz lo requerido

Marfil el último aliento

Ahora ya cabalgo

Que si me lleva algo

Que me lleve el viento

Antes

Antes que te vayas

Antes que la noche te atrape

Antes mucho antes

Cuando el viento te destapa

Antes que te vayas

Antes que toda lógica escape

Antes mucho antes

Cuando el miedo te agazapa

Sabe bien tu esencia

Que nunca te dejará

En una habitación a oscuras

Huye toda duda

Cuando la mañana entra por la estera

Larga se hace la espera

Para que tu cabeza quede muda

Antes que te vayas

Antes que el descanso parezca eterno

Antes mucho antes

Antes que desciendas en tus sueños veraniegos

Sabe bien tu esencia

Que nunca te dejará

En una habitación a oscuras

Sabe bien tu esencia

Que el silencio

Es la tranquilidad a tu locura

Sensación Oscura

Tengo esa sensación oscura de querer perderme, entre cuarentenas y sus valiosas excusas, para no verme ni en el espejo, ni salir a dar una vuelta. Olvidarme de que son las baldosas rotas que me mojan los pies cuando tengo frío. 

Tengo esa sensación oscura que quiero perderme entre historias de otros, ficticias y ocurrentes. Olvidarme del olor al pasto recién cortado. Acostumbrar la vista a la gran escala de grises. 

Tengo la sensación de que el frío recorriendo la piel en la oscura madrugada ya no es miedo, es locura. Es un vino muy caro que da lastima abrir y se guarda para una ocasión que nunca llega. Se guarda tanto, que pierde el sentido de tenerlo, de tomarlo. Cuando se abre ya está feo, se quiebra el corcho y flota en un mar rojo desgranandose de a poquito. El miedo es un vino caro, es la última porción de pizza en una reunión entre conocidos.

Tengo la sensación oscura de querer perderme en esta cuarentena idiota, aburrida y silenciosa. Quiero abrazarla como a un peluche cuando tenía 5 años. Que me ayude a convivir con el insomnio, con las migrañas y los pensamientos suicidas, como quien desayuna alimentos procesados y tome refresco todos los días de su vida. Que me ayude a vivir la pena capital de no ser suficiente, convirtiendo mi casa en mi cárcel, en mi celda. Pudiendo conservar la llave, un recluso que pelea por su rehabilitación y las salidas transitorias.

Tengo esa sensación oscura de querer ponerme en la vereda del frente a las personas que no se cuestionan, de los estúpidos por compromiso, de los que terminan escupiendose la cara cuando salivan al cielo, de los que opinan solamente y exclusivamente boludeces. Oscura la indecisión de no saber si querer matarlos o querer que dominen el mundo y que explote todo conmigo adentro y dejar de sentir este color sangre que quema. Individuos que caminan con una bomba en el cuerpo sin saberlo. Una civilización muriendo por cretinos y estúpidos. 

Tengo esa sensación oscura y bíblica del castigo divino al atracón de comida por las madrugadas, la mirada penetrante de un Dios al que realmente le importa y me tiene presente aunque cometa pecados imaginarios que proyecta mi cabeza ante la necesidad de ser visto por alguien superpoderoso que no guardo ni la esperanza de que exista. Una sensación oscura de vivir en un gran hermano donde todos mis secretos, en realidad son anécdotas de un montón de gente que me odia y me admira. La misma sensación donde ser protagonista de mi vida significa ser famoso y exitoso de una manera capitalista y fabulosa. Donde todo lo demás es un fracaso mundano y con harapos sucios en el medio de un baldío.

Tengo la necesidad oscura de compartir el miedo al que me enfrento. Como un tatuaje indeleble en la memoria irresponsable de un bote de pesca artesanal, en el medio de una tormenta que no puede recoger sus redes.